Llega el verano y Madrid se comporta como una idiota. Se pasea coqueta ante los ojos de los demás y yo, que sólo quiero follar, siempre recibo un "no" por respuesta.
Siento si no te gusta lo que te voy a decir, pero parecías más feliz cuando dormía a tu lado.
Han llenado las piscinas. Las chicas en los parques toman el sol. Hombres maduros a los que muchos creen "personas de bien", las acosan y agreden con miradas lascivas. Adolescentes, jóvenes y ellos mismos, pasean sus pechos desnudos quemados por el sol y sostienen arremangados los pantalones.
Si soy fuerte, he sido yo. Si soy inteligente, he sido yo. Si soy solidaria, he sido yo. No me vendas las bondades del mundo occidental. Cada día encuentro nuevas trampas que sortear en mi camino hacia el Metro.
Las calles se han plagado de turistas. No reconozco a nadie. He caminado tantas calles de tu mano que ahora que lo hago sola me desoriento siempre en los cruces. Nadie es imprescindible. Lo sé. Tan sólo una misma. Pero tengo miedo de no reconocerme en otros rostros, otros posos del café a 2.800 metros de altura.
Dudo de si fueron mis pies los que dieron el pistoletazo de salida o si mi loca cabeza se dejó llevar por la inercia en la primera cuesta. Al final del viaje está el horizonte. Al final del viaje partiremos de nuevo. Al final del viaje comienza un camino, otro buen camino que seguir descalzos.
No paro de repetirme que todo irá bien mientras sostengo mis pies al borde del acantilado.
No paro de repetirme que todo irá bien mientras sostengo mis pies al borde del acantilado.
Vivir de eso se trata, aunque las respuestas no lleguen, calladas y atropelladas por un ejército de trolleys, como si viviera encerrada en la zona internacional de un aeropuerto, un Mare liberum alejado de la costa, un pedazo de agua continental en mitad del Atlántico. Ni allá ni acá. El eterno "partiendo".
Pero no se inquieten. No estoy apenada. Inflaré mi lancha. Vaciaré el placard. Me espera una nueva ciudad. Serán los mejores tres días.
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